KOREAEBOOKDOCUMENT1.3.0CancioneiroFernando PessoaCiberfil Literatura DigitalRodolfo S. Cassacax Versão para Hiebook por Rodolfo S. Cassaca Março de 2002 Permitida a distribuição Visite nosso site: www.ciberfil.hpg.ig.com.br ou mande-nos um e-mail: ciberfil@yahoo.com Cancioneiro       Fernando Pessoa Nota Preliminar   1 - Em todo o momento de atividade mental acontece em nós um duplo fenômeno de percepção: ao mesmo tempo que temos consciência dum estado de alma, temos diante de nós, impressionando-nos os sentidos que estão virados para o exterior, uma paisagem qualquer, entendendo por paisagem, para conveniência de frases, tudo o que forma o mundo exterior num determinado momento da nossa percepção.   2 - Todo o estado de alma é uma passagem. Isto é, todo o estado de alma é não só representável por uma paisagem, mas verdadeiramente uma paisagem. Há em nós um espaço interior onde a matéria da nossa vida física se agita. Assim uma tristeza é um lago morto dentro de nós, uma alegria um dia de sol no nosso espírito. E — mesmo que se não queira admitir que todo o estado de alma é uma paisagem — pode ao menos admitir-se que todo o estado de alma se pode representar por uma pai­sagem. Se eu disser “Há sol nos meus pensamentos”, ninguém compreenderá que os meus pensa­mentos são tristes.   3 - Assim, tendo nós, ao mesmo tempo, consciência do exterior e do nosso espírito, e sendo o nosso espí­rito uma paisagem, tempos ao mesmo tempo consciência de duas paisagens. Ora, essas paisa­gens fundem-se, interpenetram-se, de modo que o nosso estado de alma, seja ele qual for, sofre um pouco da paisagem que estamos vendo — num dia de sol uma alma triste não pode estar tão triste como num dia de chuva — e, também, a paisagem exterior sofre do nosso estado de alma — é de todos os tempos dizer-se, sobretudo em verso, coisas como que “na ausência da amada o sol não brilha”, e outras coisas assim. De maneira que a arte que queira representar bem a realidade terá de a dar através duma representação simultânea da paisagem interior e da paisagem exterior. Resulta que terá de tentar dar uma intersecção de duas paisagens. Tem de ser duas paisagens, mas pode ser — não se querendo admitir que um estado de alma é uma paisagem — que se queira simplesmente in­terseccionar um estado de alma (puro e simples sentimento) com a paisagem exterior. [...]     ÍNDICE Abat-Jour Abdicação Abismo A Grande Esfinge do Egito A minha vida é um barco abandonado A morte chega cedo Andei léguas de sombra A alcova Ao longe, ao luar Aqui onde se espera As horas pela alameda As minhas Ansiedades Assim, sem nada feito e o por fazer As tuas mãos terminam em segredo Às vezes entre a tormenta Atravessa esta paisagem o meu sonho Autopsicografia (?) Azul ou verde ou roxo Baladas de uma outra terra Bate a luz no cimo... Brilha uma Voz na Noute... Canção Cansa Sentir Quando se Pensa Cerca de grandes muros quem te sonhas  Conselho Cessa o teu canto! Chove. É dia de Natal Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva Chove? Nenhuma chuva cai... Começa a ir ser dia Como a noite é longa! Como inútil taça cheia Como uma voz de fonte que cessasse Conta a lenda que dormia Contemplo o lago mudo Contemplo o que não vejo Dá a surpresa de ser Da minha idéia do mundo De onde é quase o horizonte De quem é o olhar Ditosos a quem acena Dizem que finjo ou minto Dizem? Dobre Dorme enquanto eu velo... Dorme, que a vida é nada! Dorme sobre o meu seio Do vale à montanha Durmo. Se sonho, ao despertar não sei É brando o dia, brando o vento Ela canta, pobre ceifeira Ela ia, tranqüila pastorinha Elas são vaporosas Em Busca da Beleza Em horas inda louras, lindas Emissário de um rei desconhecido Em plena vida e violência Além-Deus Entre o bater rasgado dos pendões Entre o luar e a folhagem... Entre o sono e sonho Eros e Psique Esqueço-me das horas transviadas Esta espécie de loucura Feliz dia para quem é0 Flor que não dura Foi um momento Fosse eu apenas, não sei onde ou como Fresta Fúria nas trevas o vento Glosa Gomes Leal Grandes mistérios habitam... Guia-me a só a razão Ilumina-se a Igreja por Dentro da Chuva Intervalo Isto Liberdade Não digas nada! Não: não digas nada! O Andaime O Maestro Sacode a Batuta O que me dói não é Pobre velha música! Põe-me as mãos nos ombros... Sonho. Não sei quem sou Sorriso audível das folhas Tenho Tanto Sentimento Teus olhos entristecem Tomamos a Vila depois de um Intenso Bombardeamento Vaga, no azul amplo solta     Abat-Jour   A lâmpada acesa (Outrem a acendeu) Baixa uma beleza   Sobre o chão que é meu. No quarto deserto Salvo o meu sonhar, Faz no chão incerto Um círculo a ondear.   E entre a sombra e a luz Que oscila no chão Meu sonho conduz Minha inatenção.   Bem sei... Era dia E longe de aqui... Quanto me sorria O que nunca vi!   E no quarto silente  Com a luz a ondear  Deixei vagamente  Até de sonhar...   Abdicação   Toma-me, ó noite eterna, nos teus braços  E chama-me teu filho. Eu sou um rei  que voluntariamente abandonei  O meu trono de sonhos e cansaços.   Minha espada, pesada a braços lassos,  Em mãos viris e calmas entreguei;  E meu cetro e coroa — eu os deixei  Na antecâmara, feitos em pedaços   Minha cota de malha, tão inútil,  Minhas esporas de um tinir tão fútil,  Deixei-as pela fria escadaria.   Despi a realeza, corpo e alma,  E regressei à noite antiga e calma  Como a paisagem ao morrer do dia.   Abismo   Olho o Tejo, e de tal arte  Que me esquece olhar olhando,  E súbito isto me bate  De encontro ao devaneando —  O que é sério, e correr?  O que é está-lo eu a ver?   Sinto de repente pouco,  Vácuo, o momento, o lugar.  Tudo de repente é oco —  Mesmo o meu estar a pensar.  Tudo — eu e o mundo em redor —  Fica mais que exterior.   Perde tudo o ser, ficar,  E do pensar se me some.  Fico sem poder ligar  Ser, idéia, alma de nome  A mim, à terra e aos céus...   E súbito encontro Deus.   A Grande Esfinge do Egito   A Grande Esfinge do Egito sonha por este papel dentro...  Escrevo — e ela aparece-me através da minha mão transparente  E ao canto do papel erguem-se as pirâmides...   Escrevo — perturbo-me de ver o bico da minha pena  Ser o perfil do rei Quéops ...  De repente paro...  Escureceu tudo... Caio por um abismo feito de tempo...   Estou soterrado sob as pirâmides a escrever versos à luz clara deste candeeiro  E todo o Egito me esmaga de alto através dos traços que faço com a pena...   Ouço a Esfinge rir por dentro  O som da minha pena a correr no papel...  Atravessa o eu não poder vê-la uma mão enorme,  Varre tudo para o canto do teto que fica por detrás de mim,  E sobre o papel onde escrevo, entre ele e a pena que escreve  Jaz o cadáver do rei Quéops, olhando-me com olhos muito abertos,  E entre os nossos olhares que se cruzam corre o Nilo  E uma alegria de barcos embandeirados erra  Numa diagonal difusa  Entre mim e o que eu penso...   Funerais do rei Quéops em ouro velho e Mim!...   A minha vida é um barco abandonado   A minha vida é um barco abandonado  Infiel, no ermo porto, ao seu destino.  Por que não ergue ferro e segue o atino  De navegar, casado com o seu fado?   Ah! falta quem o lance ao mar, e alado  Torne seu vulto em velas; peregrino  Frescor de afastamento, no divino  Amplexo da manhã, puro e salgado.   Morto corpo da ação sem vontade  Que o viva, vulto estéril de viver,  Boiando à tona inútil da saudade.   Os limos esverdeiam tua quilha,  O vento embala-te sem te mover,  E é para além do mar a ansiada Ilha.   A morte chega cedo   A morte chega cedo,  Pois breve é toda vida  O instante é o arremedo  De uma coisa perdida.   O amor foi começado,  O ideal não acabou,  E quem tenha alcançado  Não sabe o que alcançou.   E tudo isto a morte  Risca por não estar certo  No caderno da sorte  Que Deus deixou aberto.   Andei léguas de sombra   Andei léguas de sombra  Dentro em meu pensamento.  Floresceu às avessas  Meu ócio com sem-nexo,  E apagaram-se as lâmpadas  Na alcova cambaleante.   Tudo prestes se volve  Um deserto macio  Visto pelo meu tato  Dos veludos da alcova,  Não pela minha vista.  Há um oásis no Incerto  E, como uma suspeita  De luz por não-há-frinchas,  Passa uma caravana.   Esquece-me de súbito  Como é o espaço, e o tempo  Em vez de horizontal  É vertical.   A alcova   Desce não se por onde  Até não me encontrar.  Ascende um leve fumo  Das minhas sensações.  Deixo de me incluir  Dentro de mim. Não há  Cá-dentro nem lá-fora.   E o deserto está agora  Virado para baixo.   A noção de mover-me  Esqueceu-se do meu nome.  Na alma meu corpo pesa-me.  Sinto-me um reposteiro  Pendurado na sala  Onde jaz alguém morto.   Qualquer coisa caiu  E tiniu no infinito.   Ao longe, ao luar   Ao longe, ao luar,  No rio uma vela,  Serena a passar,  Que é que me revela?   Não sei, mas meu ser  Tornou-se-me estranho,  E eu sonho sem ver  Os sonhos que tenho.   Que angústia me enlaça?  Que amor não se explica?  É a vela que passa  Na noite que fica.   Aqui onde se espera   Aqui onde se espera  — Sossego, só sossego —  Isso que outrora era,   Aqui onde, dormindo,  — Sossego, só sossego —  Se sente a noite vindo,   E nada importaria  — Sossego, só sossego —  Que fosse antes o dia,   Aqui, aqui estarei  — Sossego, só sossego —  Como no exílio um rei,   Gozando da ventura  — Sossego, só sossego —  De não ter a amargura   De reinar, mas guardando  — Sossego, só sossego —  O nome venerando...   Que mais quer quem descansa  — Sossego, só sossego —  Da dor e da esperança,   Que ter a negação  — Sossego, só sossego —  De todo o coração?   As horas pela alameda   As horas pela alameda  Arrastam vestes de seda,   Vestes de seda sonhada  Pela alameda alongada   Sob o azular do luar...  E ouve-se no ar a expirar —   A expirar mas nunca expira —  Uma flauta que delira,   Que é mais a idéia de ouvi-la  Que ouvi-la quase tranqüila   Pelo ar a ondear e a ir...  Silêncio a tremeluzir...   As minhas Ansiedades   As minhas ansiedades caem  Por uma escada abaixo.  Os meus desejos balouçam-se  Em meio de um jardim vertical.   Na Múmia a posição é absolutamente exata.   Música longínqua,  Música excessivamente longínqua,  Para que a Vida passe  E colher esqueça aos gestos.   Assim, sem nada feito e o por fazer   Assim, sem nada feito e o por fazer  Mal pensado, ou sonhado sem pensar,  Vejo os meus dias nulos decorrer,  E o cansaço de nada me aumentar.   Perdura, sim, como uma mocidade  Que a si mesma se sobrevive, a esperança,  Mas a mesma esperança o tédio invade,  E a mesma falsa mocidade cansa.   Tênue passar das horas sem proveito,  Leve correr dos dias sem ação,  Como a quem com saúde jaz no leito  Ou quem sempre se atrasa sem razão.   Vadio sem andar, meu ser inerte  Contempla-me, que esqueço de querer,  E a tarde exterior seu tédio verte  Sobre quem nada fez e nada quere.   Inútil vida, posta a um canto e ida  Sem que alguém nela fosse, nau sem mar,  Obra solentemente por ser lida,  Ah, deixem-se sonhar sem esperar!   As tuas mãos terminam em segredo   As tuas mãos terminam em segredo.  Os teus olhos são negros e macios  Cristo na cruz os teus seios (?) esguios  E o teu perfil princesas no degredo...   Entre buxos e ao pé de bancos frios  Nas entrevistas alamedas, quedo  O vendo põe o seu arrastado medo  Saudoso o longes velas de navios.   Mas quando o mar subir na praia e for  Arrasar os castelos que na areia  As crianças deixaram, meu amor,   Será o haver cais num mar distante...  Pobre do rei pai das princesas feias  No seu castelo à rosa do Levante!   Às vezes entre a tormenta   Às vezes entre a tormenta,  quando já umedeceu,  raia uma nesga no céu,  com que a alma se alimenta.   E às vezes entre o torpor  que não é tormenta da alma,  raia uma espécie de calma  que não conhece o langor.   E, quer num quer noutro caso,  como o mal feito está feito,  restam os versos que deito,  vinho no copo do acaso.   Porque verdadeiramente  sentir é tão complicado  que só andando enganado  é que se crê que se sente.   Sofremos? Os versos pecam.  Mentimos? Os versos falham.  E tudo é chuvas que orvalham  folhas caídas que secam.   Atravessa esta paisagem o meu sonho   Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito  E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios  Que largam do cais arrastando nas águas por sombra  Os vultos ao sol daquelas árvores antigas...   O porto que sonho é sombrio e pálido  E esta paisagem é cheia de sol deste lado...  Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio  E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol...   Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo...  O vulto do cais é a estrada nítida e calma  Que se levanta e se ergue como um muro,  E os navios passam por dentro dos troncos das árvores  Com uma horizontalidade vertical,  E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro...   Não sei quem me sonho...  Súbito toda a água do mar do porto é transparente  E vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse desdobrada,  Esta paisagem toda, renque de árvore, estrada a arder em aquele porto,  E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa  Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem  E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro,  E passa para o outro lado da minha alma...   Autopsicografia   O poeta é um fingidor.  Finge tão completamente  Que chega a fingir que é dor  A dor que deveras sente.   E os que lêem o que escreve,  Na dor lida sentem bem,  Não as duas que ele teve,  Mas só a que eles não têm.   E assim nas calhas de roda  Gira, a entreter a razão,  Esse comboio de corda  Que se chama coração.   (?) Azul ou verde ou roxo   Azul, ou verde, ou roxo quando o sol  O doura falsamente de vermelho,  O mar é áspero (?), casual (?) ou mol(e),  É uma vez abismo e outra espelho.  Evoco porque sinto velho  O que em mim quereria mais que o mar  Já que nada ali há por desvendar.   Os grandes capitães e os marinheiros  Com que fizeram a navegação,  Jazem longínquos, lúgubres parceiros  Do nosso esquecimento e ingratidão.   Só o mar às vezes, quando são  Grandes as ondas e é deveras mar  Parece incertamente recordar.   Mas sonho... O mar é água, é água nua,  Serva do obscuro ímpeto distante  Que, como a poesia, vem da lua  Que uma vez o abate outra o levanta.  Mas, por mais que descante  Sobre a ignorância natural do mar,  Pressinto-o, vasante, a murmurar.   Quem sabe o que é a alma? Quem conhece  Que alma há nas coisas que parecem mortas.  Quanto em terra ou em nada nunca esquece.  Quem sabe se no espaço vácuo há portas?  O sonho que me exortas  A meditar assim a voz do mar,  Ensina-me a saber-te meditar.   Capitães, contramestres — todos nautas   Da descoberta infiel de cada dia  Acaso vos chamou de ignotas flautas  A vaga e impossível melodia.  Acaso o vosso ouvido ouvia  Qualquer coisa do mar sem ser o mar  Sereias só de ouvir e não de achar?   Quem atrás de intérminos oceanos  Vos chamou à distância ou quem  Sabe que há nos corações humanos  Não só uma ânsia natural de bem  Mas, mais vaga, mais sutil também  Uma coisa que quer o som do mar  E o estar longe de tudo e não parar.   Se assim é e se vós e o mar imenso  Sois qualquer coisa, vós por o sentir  E o mar por o ser, disto que penso;  Se no fundo ignorado do existir  Há mais alma que a que pode vir  À tona vã de nós, como à do mar  Fazei-me livre, enfim , de o ignorar.   Dai-me uma alma transposta de argonauta,  Fazei que eu tenha, como o capitão  Ou o contramestre, ouvidos para a flauta  Que chama ao longe o nosso coração,  Fazei-me ouvir , como a um perdão,  Numa reminiscência de ensinar,  O antigo português que fala o mar!   Baladas de uma outra terra   Baladas de uma outra terra, aliadas  Às saudades das fadas, amadas por gnomos idos,  Retinem lívidas ainda aos ouvidos  Dos luares das altas noites aladas...  Pelos canais barcas erradas  Segredam-se rumos descridos...   E tresloucadas ou casadas com o som das baladas,  As fadas são belas e as estrelas  São delas... Ei-las alheadas...   E são fumos os rumos das barcas sonhadas,  Nos canais fatais iguais de erradas,  As barcas parcas das fadas,  Das fadas aladas e hiemais  E caladas...   Toadas afastadas, irreais, de baladas...  Ais...   Bate a luz no cimo...   Bate a luz no cimo  Da montanha, vê...  Sem querer eu cismo  Mas não sei em quê....   Não sei que perdi  Ou que não achei...  Vida que vivi,  Que mal eu a amei!...   Hoje quero tanto  Que o não posso ter,  De manhã há o pranto  E ao anoitecer...   Tomara eu ter jeito  Para ser feliz...  Como o mundo é estreito,  E o pouco que eu quis!   Vai morrendo a luz  No alto da montanha...  Como um rio a flux  A minha alma banha,   Mas não me acarinha,  Não me acalma nada...  Pobre criancinha  Perdida na estrada!...   Brilha uma Voz na Noute ...   Brilha uma voz na noute  De dentro de Fora ouvi-a...  Ó Universo, eu sou-te...  Oh, o horror da alegria  Deste pavor, do archote  Se apagar, que me guia!   Cinzas de idéia e de nome  Em mim, e a voz: Ó mundo,  Sermente em ti eu sou-me...  Mero eco de mim, me inundo  De ondas de negro lume  Em que pra Deus me afundo.   Canção   Silfos ou gnomos tocam?...  Roçam nos pinheirais  Sombras e bafos leves  De ritmos musicais.   Ondulam como em voltas  De estradas não sei onde  Ou como alguém que entre árvores  Ora se mostra ou esconde.   Forma longínqua e incerta  Do que eu nunca terei...  Mal oiço e quase choro.  Por que choro não sei.   Tão tênue melodia  Que mal sei se ela existe  Ou se é só o crepúsculo,  Os pinhais e eu estar triste.   Mas cessa, como uma brisa  Esquece a forma aos seus ais;  E agora não há mais música  Do que a dos pinheirais.   Cansa Sentir Quando se Pensa   Cansa sentir quando se pensa.  No ar da noite a madrugar  Há uma solidão imensa  Que tem por corpo o frio do ar.   Neste momento insone e triste  Em que não sei quem hei de ser,  Pesa-me o informe real que existe  Na noite antes de amanhecer.   Tudo isto me parece tudo.  E é uma noite a ter um fim  Um negro astral silêncio surdo  E não poder viver assim.   (Tudo isto me parece tudo.  Mas noite, frio, negror sem fim,  Mundo mudo, silêncio mudo —  Ah, nada é isto, nada é assim!)   Cerca de grandes muros quem te sonhas Conselho   Cerca de grandes muros quem te sonhas.  Depois, onde é visível o jardim  Através do portão de grade dada,  Põe quantas flores são as mais risonhas,  Para que te conheçam só assim.  Onde ninguém o vir não ponhas nada.   Faze canteiros como os que outros têm,  Onde os olhares possam entrever  O teu jardim com lho vais mostrar.  Mas onde és teu, e nunca o vê ninguém,  Deixa as flores que vêm do chão crescer  E deixa as ervas naturais medrar.   Faze de ti um duplo ser guardado;  E que ninguém, que veja e fite, possa  Saber mais que um jardim de quem tu és —  Um jardim ostensivo e reservado,  Por trás do qual a flor nativa roça  A erva tão pobre que nem tu a vês...   Cessa o teu canto!   Cessa o teu canto!  Cessa, que, enquanto  O ouvi, ouvia  Uma outra voz  Com que vindo  Nos interstícios  Do brando encanto  Com que o teu canto  Vinha até nós.   Ouvi-te e ouvi-a  No mesmo tempo  E diferentes  Juntas cantar.  E a melodia  Que não havia.  Se agora a lembro,  Faz-me chorar.   Chove. É dia de Natal   Chove. É dia de Natal.  Lá para o Norte é melhor:  Há a neve que faz mal,  E o frio que ainda é pior.   E toda a gente é contente  Porque é dia de o ficar.  Chove no Natal presente.  Antes isso que nevar.   Pois apesar de ser esse  O Natal da convenção,  Quando o corpo me arrefece  Tenho o frio e Natal não.   Deixo sentir a quem quadra  E o Natal a quem o fez,  Pois se escrevo ainda outra quadra  Fico gelado dos pés.   Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva   Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva  Não faz ruído senão com sossego.  Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva  Do que não sabe, o sentimento é cego.  Chove. Meu ser (quem sou) renego...   Tão calma é a chuva que se solta no ar  (Nem parece de nuvens) que parece  Que não é chuva, mas um sussurrar  Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.  Chove. Nada apetece...   Não paira vento, não há céu que eu sinta.  Chove longínqua e indistintamente,  Como uma coisa certa que nos minta,  Como um grande desejo que nos mente.  Chove. Nada em mim sente...   Chove? Nenhuma chuva cai...   Chove? Nenhuma chuva cai...  Então onde é que eu sinto um dia  Em que ruído da chuva atrai  A minha inútil agonia?   Onde é que chove, que eu o ouço?  Onde é que é triste, ó claro céu?  Eu quero sorrir-te, e não posso,  Ó céu azul, chamar-te meu...   E o escuro ruído da chuva  É constante em meu pensamento.  Meu ser é a invisível curva  Traçada pelo som do vento...   E eis que ante o sol e o azul do dia,  Como se a hora me estorvasse,  Eu sofro... E a luz e a sua alegria  Cai aos meus pés como um disfarce.   Ah, na minha alma sempre chove.  Há sempre escuro dentro de mim.  Se escuro, alguém dentro de mim ouve  A chuva, como a voz de um fim...   Os céus da tua face, e os derradeiros   Tons do poente segredam nas arcadas...   No claustro seqüestrando a lucidez  Um espasmo apagado em ódio à ânsia  Põe dias de ilhas vistas do convés   No meu cansaço perdido entre os gelos,  E a cor do outono é um funeral de apelos  Pela estrada da minha dissonância...   Começa a ir ser dia   Começa a ir ser dia,  O céu negro começa,  Numa menor negrura  Da sua noite escura,  A Ter uma cor fria  Onde a negrura cessa.   Um negro azul-cinzento  Emerge vagamente  De onde o oriente dorme  Seu tardo sono informe,  E há um frio sem vento  Que se ouve e mal se sente.   Mas eu, o mal-dormido,  Não sinto noite ou frio,  Nem sinto vir o dia  Da solidão vazia.  Só sinto o indefinido  Do coração vazio.   Em vão o dia chega  Quem não dorme, a quem  Não tem que ter razão  Dentro do coração,  Que quando vive nega  E quando ama não tem.   Em vão, em vão, e o céu  Azula-se de verde  Acinzentadamente.  Que é isto que a minha alma sente?  Nem isto, não, nem eu,  Na noite que se perde.   Como a noite é longa!   Como a noite é longa!  Toda a noite é assim...  Senta-te, ama, perto  Do leito onde esperto.  Vem p’r’ao pé de mim...   Amei tanta coisa...  Hoje nada existe.  Aqui ao pé da cama  Canta-me, minha ama,  Uma canção triste.   Era uma princesa   Que amou... Já não sei...  Como estou esquecido!  Canta-me ao ouvido  E adormecerei...   Que é feito de tudo?  Que fiz eu de mim?  Deixa-me dormir,   Dormir a sorrir E seja isto o fim.   Como inútil taça cheia   Como inútil taça cheia  Que ninguém ergue da mesa,  Transborda de dor alheia  Meu coração sem tristeza.   Sonhos de mágoa figura  Só para Ter que sentir  E assim não tem a amargura  Que se temeu a fingir.   Ficção num palco sem tábuas  Vestida de papel seda  Mima uma dança de mágoas  Para que nada suceda.   Como uma voz de fonte que cessasse   Como uma voz de fonte que cessasse  (E uns para os outros nossos vãos olhares  Se admiraram), p’ra além dos meus palmares  De sonho, a voz que do meu tédio nasce   Parou... Apareceu já sem disfarce  De música longínqua, asas nos ares,  O mistério silente como os mares,  Quando morreu o vento e a calma pasce...   A paisagem longínqua só existe  Para haver nela um silêncio em descida  P’ra o mistério, silêncio a que a hora assiste...   E, perto ou longe, grande lago mudo,  O mundo, o informe mundo onde há a vida...  E Deus, a Grande Ogiva ao fim de tudo...    Conta a lenda que dormia   Conta a lenda que dormia  Uma Princesa encantada  A quem só despertaria  Um Infante, que viria  De além do muro da estrada.   Ele tinha que, tentado,  Vencer o mal e o bem,  Antes que, já libertado,  Deixasse o caminho errado  Por o que à Princesa vem.   A Princesa Adormecida,  Se espera, dormindo espera.  Sonha em morte a sua vida,  E orna-lhe a fronte esquecida,  Verde, uma grinalda de hera.   Longe o Infante, esforçado,  Sem saber que intuito tem,  Rompe o caminho fadado.  Ele dela é ignorado.  Ela para ele é ninguém.   Mas cada um cumpre o Destino —  Ela dormindo encantada,  Ele buscando-a sem tino  Pelo processo divino  Que faz existir a estrada.   E, se bem que seja obscuro  Tudo pela estrada fora,  E falso, ele vem seguro,  E, vencendo estrada e muro,  Chega onde em sono ela mora.  E, inda tonto do que houvera,  à cabeça, em maresia,  Ergue a mão, e encontra hera,  E vê que ele mesmo era  A Princesa que dormia.   Contemplo o lago mudo   Contemplo o lago mudo  Que uma brisa estremece.  Não sei se penso em tudo  Ou se tudo me esquece.   O lago nada me diz,  Não sinto a brisa mexê-lo  Não sei se sou feliz  Nem se desejo sê-lo.   Trêmulos vincos risonhos  Na água adormecida.  Por que fiz eu dos sonhos  A minha única vida?   Contemplo o que não vejo   Contemplo o que não vejo.  É tarde, é quase escuro.  E quanto em mim desejo  Está parado ante o muro.    Por cima o céu é grande;  Sinto árvores além;  Embora o vento abrande,  Há folhas em vaivém.   Tudo é do outro lado,  No que há e no que penso.  Nem há ramo agitado  Que o céu não seja imenso.   Confunde-se o que existe  Com o que durmo e sou.  Não sinto, não sou triste.  Mas triste é o que estou.   Dá a surpresa de ser   Dá a surpresa de ser.  É alta, de um louro escuro.  Faz bem só pensar em ver  Seu corpo meio maduro.   Seus seios altos parecem  (Se ela tivesse deitada)  Dois montinhos que amanhecem  Sem Ter que haver madrugada.   E a mão do seu braço branco  Assenta em palmo espalhado  Sobre a saliência do flanco  Do seu relevo tapado.   Apetece como um barco.  Tem qualquer coisa de gomo.  Meu Deus, quando é que eu embarco?  Ó fome, quando é que eu como?   Da minha idéia do mundo   Da minha idéia do mundo                Caí...  Vácuo além do profundo,  Sem ter Eu nem Ali...   Vácuo sem si-próprio, caos  De ser pensado como ser...  Escada absoluta sem degraus...  Visão que se não pode ver...   Além-Deus! Além-Deus! Negra calma...  Clarão do Desconhecido...  Tudo tem outro sentido, ó alma,  Mesmo o ter-um-sentido...   De onde é quase o horizonte   De onde é quase o horizonte  Sobe uma névoa ligeira  E afaga o pequeno monte  Que pára na dianteira.   E com braços de farrapo  Quase invisíveis e frios,  Faz cair seu ser de trapo  Sobre os contornos macios.   Um pouco de alto medito  A névoa só com a ver.  A vida? Não acredito.  A crença? Não sei viver.   De quem é o olhar   De quem é o olhar  Que espreita por meus olhos?  Quando penso que vejo,  Quem continua vendo  Enquanto estou pensando?  Por que caminhos seguem,  Não os meus tristes passos,  Mas a realidade  De eu ter passos comigo?   Às vezes, na penumbra  Do meu quarto, quando eu  Por mim próprio mesmo  Em alma mal existo,   Toma um outro sentido  Em mim o Universo —  É uma nódoa esbatida  De eu ser consciente sobre  Minha idéia das coisas.   Se acenderem as velas  E não houver apenas  A vaga luz de fora —  Não sei que candeeiro  Aceso onde na rua —  Terei foscos desejos  De nunca haver mais nada  No Universo e na Vida  De que o obscuro momento  Que é minha vida agora!   Um momento afluente  Dum rio sempre a ir  Esquecer-se de ser,  Espaço misterioso  Entre espaços desertos  Cujo sentido é nulo  E sem ser nada a nada.  E assim a hora passa  Metafisicamente.   Ditosos a quem acena   MARINHA   Ditosos a quem acena  Um lenço de despedida!  São felizes : têm pena...  Eu sofro sem pena a vida.   Dôo-me até onde penso,  E a dor é já de pensar,  Órfão de um sonho suspenso  Pela maré a vazar...   E sobe até mim, já farto  De improfícuas agonias,  No cais de onde nunca parto,  A maresia dos dias.      Dizem que finjo ou minto   Dizem que finjo ou minto  Tudo que escrevo. Não.  Eu simplesmente sinto  Com a imaginação.  Não uso o coração.   Tudo o que sonho ou passo,  O que me falha ou finda,  É como que um terraço  Sobre outra coisa ainda.  Essa coisa é que é linda.   Por isso escrevo em meio  Do que não está ao pé,  Livre do meu enleio,  Sério do que não é,  Sentir, sinta quem lê!   Dizem?   Dizem?  Esquecem.  Não dizem?  Disseram.   Fazem?  Fatal.  Não fazem?  Igual.   Por quê  Esperar?  Tudo é  Sonhar.   Dobre   Peguei no meu coração  E pu-lo na minha mão   Olhei-o como quem olha  Grãos de areia ou uma folha.   Olhei-o pávido e absorto  Como quem sabe estar morto;   Com a alma só comovida  Do sonho e pouco da vida.   Dorme enquanto eu velo...   Dorme enquanto eu velo...  Deixa-me sonhar...  Nada em mim é risonho.  Quero-te para sonho,  Não para te amar.   A tua carne calma  É fria em meu querer.  Os meus desejos são cansaços.  Nem quero ter nos braços  Meu sonho do teu ser.   Dorme, dorme, dorme,  Vaga em teu sorrir...  Sonho-te tão atento  Que o sonho é encantamento  E eu sonho sem sentir.   Dorme, que a vida é nada!   Dorme, que a vida é nada!  Dorme, que tudo é vão!  Se alguém achou a estrada,  Achou-a em confusão,  Com a alma enganada.   Não há lugar nem dia  Para quem quer achar,  Nem paz nem alegria  Para quem, por amar,  Em quem ama confia.   Melhor entre onde os ramos  Tecem docéis sem ser  Ficar como ficamos,  Sem pensar nem querer,  Dando o que nunca damos.   Dorme sobre o meu seio   Dorme sobre o meu seio,  Sonhando de sonhar...  No teu olhar eu leio  Um lúbrico vagar.  Dorme no sonho de existir  E na ilusão de amar.   Tudo é nada, e tudo  Um sonho finge ser.  O ‘spaço negro é mudo.  Dorme, e, ao adormecer,  Saibas do coração sorrir  Sorrisos de esquecer.   Dorme sobre o meu seio,  Sem mágoa nem amor...   No teu olhar eu leio  O íntimo torpor  De quem conhece o nada-ser  De vida e gozo e dor.   Do vale à montanha   Do vale à montanha,  Da montanha ao monte, cavalo de sombra,  Cavaleiro monge,  Pr casas, por prados,  Por Quinta e por fonte,  Caminhais aliados.   Do vale à montanha,  Da montanha ao monte,  Cavalo de sombra,  Cavaleiro monge,  Por penhascos pretos,  Atrás e defronte,  Caminhais secretos.   Do vale à montanha,  Da montanha ao monte,  Cavalo de sombra,  Cavaleiro monge,  Por quanto é sem fim,  Sem ninguém que o conte,  Caminhais em mim.   Durmo. Se sonho, ao despertar não sei   Durmo. Se sonho, ao despertar não sei  Que coisas eu sonhei.  Durmo. Se durmo sem sonhar, desperto  Para um espaço aberto  Que não conheço, pois que despertei  Para o que inda não sei.  Melhor é nem sonhar nem não sonhar  E nunca despertar.   É brando o dia, brando o vento   É brando o dia, brando o vento  É brando o sol e brando o céu.  Assim fosse meu pensamento!  Assim fosse eu, assim fosse eu!   Mas entre mim e as brandas glórias  Deste céu limpo e este ar sem mim  Intervêm sonhos e memórias...  Ser eu assim ser eu assim!   Ah, o mundo é quanto nós trazemos.   Existe tudo porque existo.  Há porque vemos.  E tudo é isto, tudo é isto!   Ela canta, pobre ceifeira   Ela canta, pobre ceifeira,  Julgando-se feliz talvez;  Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia  De alegre e anônima viuvez,   Ondula como um canto de ave  No ar limpo como um limiar,  E há curvas no enredo suave  Do som que ela tem a cantar.   Ouvi-la alegra e entristece,  Na sua voz há o campo e a lida,  E canta como se tivesse  Mais razões pra cantar que a vida.   Ah, canta, canta sem razão!  O que em mim sente ‘stá pensando.  Derrama no meu coração a tua incerta voz ondeando!   Ah, poder ser tu, sendo eu!  Ter a tua alegre inconsciência,  E a consciência disso! Ó céu!  Ó campo! Ó canção! A ciência   Pesa tanto e a vida é tão breve!  Entrai por mim dentro! Tornai  Minha alma a vossa sombra leve!  Depois, levando-me, passai!   Ela ia, tranqüila pastorinha   Ela ia, tranqüila pastorinha,  Pela estrada da minha imperfeição.  Segui-a, como um gesto de perdão,  O seu rebanho, a saudade minha...   “Em longes terras hás de ser rainha  Um dia lhe disseram, mas em vão...  Seu vulto perde-se na escuridão...  Só sua sombra ante meus pés caminha...   Deus te dê lírios em vez desta hora,  E em terras longe do que eu hoje sinto  Serás, rainha não, mas só pastora _   Só sempre a mesma pastorinha a ir,  E eu serei teu regresso, esse indistinto  Abismo entre o meu sonho e o meu porvir...   Elas são vaporosas   MINUETE INVISÍVEL   Elas são vaporosas,  Pálidas sombras, as rosas  Nadas da hora lunar...   Vêm, aéreas, dançar  Com perfumes soltos  Entre os canteiros e os buxos...  Chora no som dos repuxos  O ritmo que há nos seus vultos...   Passam e agitam a brisa...  Pálida, a pompa indecisa  Da sua flébil demora  Paira em auréola à hora...   Passam nos ritmos da sombra...  Ora é uma folha que tomba,  Ora uma brisa que treme  Sua leveza solene...    E assim vão indo, delindo  Seu perfil único e lindo,  Seu vulto feito de todas,  Nas alamedas, em rodas,  No jardim lívido e frio...   Passam sozinhas, a fio,  Como um fumo indo, a rarear,  Pelo ar longínquo e vazio,  Sob o, disperso pelo ar,  Pálido pálio lunar...   Em Busca da Beleza   Soam vãos, dolorido epicurista,  Os versos teus, que a minha dor despreza;  Já tive a alma sem descrença presa  Desse teu sonho, que perturba a vista.   Da Perfeição segui em vã conquista,  Mas vi depressa, já sem a alma acesa,  Que a própria idéia em nós dessa beleza  Um infinito de nós mesmos dista.   Nem à nossa alma definir podemos  A Perfeição em cuja estrada a vida,  Achando-a intérmina, a chorar perdemos.   O mar tem fim, o céu talvez o tenha,  Mas não a ânsia da Coisa indefinida  Que o ser indefinida faz tamanha.   Em horas inda louras, lindas   Em horas inda louras, lindas  Clorindas e Belindas, brandas,  Brincam no tempo das berlindas,  As vindas vendo das varandas,  De onde ouvem vir a rir as vindas  Fitam a fio as frias bandas.   Mas em torno à tarde se entorna  A atordoar o ar que arde  Que a eterna tarde já não torna!  E o tom de atoarda todo o alarde  Do adornado ardor transtorna  No ar de torpor da tarda tarde.   E há nevoentos desencantos  Dos encantos dos pensamentos  Nos santos lentos dos recantos  Dos bentos cantos dos conventos....  Prantos de intentos, lentos, tantos  Que encantam os atentos ventos.   Emissário de um rei desconhecido   Emissário de um rei desconhecido,  Eu cumpro informes instruções de além,  E as bruscas frases que aos meus lábios vêm  Soam-me a um outro e anômalo sentido...   Inconscientemente me divido  Entre mim e a missão que o meu ser tem,  E a glória do meu Rei dá-me desdém  Por este humano povo entre quem lido...   Não sei se existe o Rei que me mandou.  Minha missão será eu a esquecer,  Meu orgulho o deserto em que em mim estou...   Mas há! Eu sinto-me altas tradições  De antes de tempo e espaço e vida e ser...  Já viram Deus as minhas sensações...   Em plena vida e violência   Em plena vida e violência  De desejo e ambição,  De repente uma sonolência  Cai sobre a minha ausência.  Desce ao meu próprio coração.   Será que a mente, já desperta  Da noção falsa de viver,  Vê que, pela janela aberta,  Há uma paisagem toda incerta  E um sonho todo a apetecer?   Além-Deus   Abismo  Passou  A Voz de Deus  A Queda  Braço sem Corpo Brandindo um Gládio     I/ ABISMO   OLHO O TEJO, e de tal arte  Que me esquece olhar olhando,  E súbito isto me bate  De encontro ao devaneando —  O que é ser-rio, e correr?  O que é está-lo eu a ver?   Sinto de repente pouco,  Vácuo, o momento, o lugar.  Tudo de repente é oco —  Mesmo o meu estar a pensar.  Tudo — eu e o mundo em redor —  Fica mais que exterior.   Perde tudo o ser, ficar,  E do pensar se me some.  Fico sem poder ligar  Ser, idéia, alma de nome  A mim, à terra e aos céus...   E súbito encontro Deus.   II/ PASSOU   Passou, fora de Quando,  De Porquê, e de Passando...,  Turbilhão de Ignorado,  Sem ter turbilhonado...,   Vasto por fora do Vasto  Sem ser, que a si se assombra...   O Universo é o seu rasto...  Deus é a sua sombra...   III/ A VOZ DE DEUS   Brilha uma voz na noute...  De dentro de Fora ouvi-a...  Ó Universo, eu sou-te...  Oh, o horror da alegria  Deste pavor, do archote  Se apagar, que me guia!   Cinzas de idéia e de nome  Em mim, e a voz: Ó mundo,  Sermente em ti eu sou-me...  Mero eco de mim, me inundo  De ondas de negro lume  Em que para Deus me afundo.   IV/ A QUEDA   Da minha idéia do mundo  Caí...  Vácuo além de profundo,  Sem ter Eu nem Ali...   Vácuo sem si-próprio, caos  De ser pensado como ser...  Escada absoluta sem degraus...  Visão que se não pode ver...   Além-Deus! Além-Deus! Negra calma...  Clarão de Desconhecido...  Tudo tem outro sentido, ó alma,  Mesmo o ter-um-sentido...   V/ BRAÇO SEM CORPO BRANDINDO UM GLÁDIO    ( Entre a árvore e o vê-la )   Entre a árvore e o vê-la  Onde está o sonho?  Que arco da ponte mais vela  Deus?... E eu fico tristonho  Por não saber se a curva da ponte  É a curva do horizonte...   Entre o que vive e a vida  Pra que lado corre o rio?  Árvore de folhas vestida —  Entre isso e Árvore há fio?  Pombas voando — o pombal  Está-lhes sempre à direita, ou é real?   Deus é um grande Intervalo,  Mas entre quê e quê?...  Entre o que digo e o que calo  Existo? Quem é que me vê?  Erro-me... E o pombal elevado  Está em torno na pomba, ou de lado?                                                   [1913?]   Entre o bater rasgado dos pendões   Entre o bater rasgado dos pendões  E o cessar dos clarins na tarde alheia,  A derrota ficou : como uma cheia  Do mal cobriu os vagos batalhões.   Foi em vão que o Rei louco os seus varões  Trouxe ao prolixo prélio, sem idéia.  Água que mão infiel verteu na areia —  Tudo morreu, sem rastro e sem razões.   A noite cobre o campo, que o Destino  Com a morte tornou abandonado.  Cessou, com cessar tudo, o desatino.   Só no luar que nasce os pendões rotos  ’Strelam no absurdo campo desolado  Uma derrota heráldica de ignotos.   Entre o luar e a folhagem   Entre o luar e a folhagem,  Entre o sossego e o arvoredo,  Entre o ser noite e haver aragem  Passa um segredo.  Segue-o minha alma na passagem.   Tênue lembrança ou saudade,  Princípio ou fim do que não foi,  Não tem lugar, não tem verdade.  Atrai e dói.   Segue-o meu ser em liberdade.   Vazio encanto ébrio de si,  Tristeza ou alegria o traz?  O que sou dele a quem sorri?  Nada é nem faz.  Só de segui-lo me perdi.   Entre o sono e sonho,   Entre mim e o que em mim  É o quem eu me suponho  Corre um rio sem fim.   Passou por outras margens,  Diversas mais além,  Naquelas várias viagens  Que todo o rio tem.   Chegou onde hoje habito  A casa que hoje sou.  Passa, se eu me medito;  Se desperto, passou.   E quem me sinto e morre  No que me liga a mim  Dorme onde o rio corre —  Esse rio sem fim.   Eros e Psique   ...E assim vêdes, meu Irmão, que as verdades  que vos foram dadas no Grau de Neófito, e  aquelas que vos foram dadas no Grau de Adepto  Menor, são, ainda que opostas, a mesma verdade.   ( Do Ritual Do Grau De Mestre Do Átrio  Na Ordem Templária De Portugal)   Conta a lenda que dormia  Uma Princesa encantada  A quem só despertaria  Um Infante, que viria  De além do muro da estrada.   Ele tinha que, tentado,  Vencer o mal e o bem,  Antes que, já libertado,  Deixasse o caminho errado  Por o que à Princesa vem.   A Princesa Adormecida,  Se espera, dormindo espera,  Sonha em morte a sua vida,  E orna-lhe a fronte esquecida,  Verde, uma grinalda de hera.   Longe o Infante, esforçado,  Sem saber que intuito tem,  Rompe o caminho fadado,  Ele dela é ignorado,  Ela para ele é ninguém.   Mas cada um cumpre o Destino  Ela dormindo encantada,  Ele buscando-a sem tino  Pelo processo divino  Que faz existir a estrada.   E, se bem que seja obscuro  Tudo pela estrada fora,  E falso, ele vem seguro,  E vencendo estrada e muro,  Chega onde em sono ela mora,   E, inda tonto do que houvera,  À cabeça, em maresia,  Ergue a mão, e encontra hera,  E vê que ele mesmo era  A Princesa que dormia.    . . . Publicado pela primeira vez in Presença, n.os 41-42, Coimbra, maio de 1934. Acerca da epígrafe que encabeça este poema diz o próprio autor a uma interroga­ção levantada pelo crítico A. Casais Monteiro, em carta a este último:   A citação, epígrafe ao meu poema “Eros e Psique”, de um trecho (traduzido, pois o Ritual é em latim) do Ritual do Terceiro Grau da Ordem Templária de Portugal, indica simplesmente — o que é fato — que me foi permitido folhear os Rituais dos três primeiros graus dessa Ordem, extinta, ou em dormência desde cerca de 1888. Se não estivesse em dormência, eu não citaria o trecho do Ritual, pois se não devem citar (indicando a origem) trechos de Rituais que estão em trabalho [In VO/II.]   . . . Esqueço-me das horas transviadas   PASSOS DA CRUZ   Esqueço-me das horas transviadas  o Outono mora mágoas nos outeiros  E põe um roxo vago nos ribeiros...  Hóstia de assombro a alma, e toda estradas...   Aconteceu-me esta paisagem, fadas  De sepulcros a orgíaco... Trigueiros  Os céus da tua face, e os derradeiros  Tons do poente segredam nas arcadas...   No claustro seqüestrando a lucidez  Um espasmo apagado em ódio à ânsia  Põe dias de ilhas vistas do convés   No meu cansaço perdido entre os gelos  E a cor do outono é um funeral de apelos  Pela estrada da minha dissonância...    Esta espécie de loucura   Esta espécie de loucura  Que é pouco chamar talento  E que brilha em mim, na escura  Confusão do pensamento,   Não me traz felicidade;  Porque, enfim, sempre haverá  Sol ou sombra na cidade.  Mas em mim não sei o que há    Feliz dia para quem é   Feliz dia para quem é  O igual do dia,  E no exterior azul que vê   Simples confia!   Azul do céu faz pena a quem  Não pode ser  Na alma um azul do céu também  Com que viver   Ah, e se o verde com que estão  Os montes quedos  Pudesse haver no coração  E em seus segredos!   Mas vejo quem devia estar  Igual do dia  Insciente e sem querer passar.  Ah, a ironia   De só sentir a terra e o céu  Tão belo ser  Quem de si sente que perdeu  A alma p’ra os ter!   Flor que não dura   Flor que não dura  Mais do que a sombra dum momento  Tua frescura  Persiste no meu pensamento.   Não te perdi  No que sou eu,  Só nunca mais, ó flor, te vi  Onde não sou senão a terra e o céu.   Foi um momento   Foi um momento  O em que pousaste  Sobre o meu braço,  Num movimento  Mais de cansaço  Que pensamento,  A tua mão  E a retiraste.  Senti ou não?   Não sei. Mas lembro  E sinto ainda  Qualquer memória  Fixa e corpórea  Onde pousaste  A mão que teve  Qualquer sentido  Incompreendido.  Mas tão de leve!...   Tudo isto é nada,  Mas numa estrada  Como é a vida  Há muita coisa  Incompreendida...   Sei eu se quando  A tua mão  Senti pousando  ‘Sobre o meu braço,  E um pouco, um pouco,  No coração,  Não houve um ritmo  Novo no espaço?  Como se tu,  Sem o querer,  Em mim tocasses  Para dizer  Qualquer mistério,  Súbito e etéreo,  Que nem soubesses  Que tinha ser.   Assim a brisa  Nos ramos diz  Sem o saber  Uma imprecisa  Coisa feliz.   Fosse eu apenas, não sei onde ou como   Fosse eu apenas, não sei onde ou como,  Uma coisa existente sem viver,  Noite de Vida sem amanhecer  Entre as sirtes do meu dourado assomo....   Fada maliciosa ou incerto gnomo  Fadado houvesse de não pertencer  Meu intuito gloríola com Ter  A árvore do meu uso o único pomo...   Fosse eu uma metáfora somente  Escrita nalgum livro insubsistente  Dum poeta antigo, de alma em outras gamas,   Mas doente, e , num crepúsculo de espadas,  Morrendo entre bandeiras desfraldadas  Na última tarde de um império em chamas...   Fresta   Em meus momentos escuros  Em que em mim não há ninguém,  E tudo é névoas e muros  Quanto a vida dá ou tem,   Se, um instante, erguendo a fronte  De onde em mim sou aterrado,  Vejo o longínquo horizonte  Cheio de sol posto ou nado   Revivo, existo, conheço,  E, ainda que seja ilusão  O exterior em que me esqueço,  Nada mais quero nem peço.  Entrego-lhe o coração.   Fúria nas trevas o vento   Fúria nas trevas o vento  Num grande som de alongar,  Não há no meu pensamento  Senão não poder parar.   Parece que a alma tem  Treva onde sopre a crescer  Uma loucura que vem  De querer compreender.  Raiva nas trevas o vento  Sem se poder libertar.  Estou preso ao meu pensamento  Como o vento preso ao ar.   Glosa   Quem me roubou a minha dor antiga,  E só a vida me deixou por dor?  Quem, entre o incêndio da alma em que o ser periga,  Me deixou só no fogo e no torpor?   Quem fez a fantasia minha amiga,  Negando o fruto e emurchecendo a flor?  Ninguém ou o Fado, e a fantasia siga  A seu infiel e irreal sabor...   Quem me dispôs para o que não pudesse?  Quem me fadou para o que não conheço  Na teia do real que ninguém tece?  Quem me arrancou ao sonho que me odiava  E me deu só a vida em que me esqueço,  “Onde a minha saudade a cor se trava?”   Gomes Leal   Sangra, sinistro, a alguns o astro baço.  Seus três anéis irreversíveis são  A desgraça, a tristeza, a solidão.  Oito luas fatais fitam no espaço.   Este, poeta, Apolo em seu regaço  A Saturno entregou. A plúmbea mão  Lhe ergueu ao alto o aflito coração.  E, erguido, o apertou, sangrando lasso.   Inúteis oito luas da loucura  Quando a cintura tríplice denota  Solidão e desgraça e amargura!   Mas da noite sem fim um rastro brota,  Vestígios de maligna formosura :  É a lua além de Deus, álgida e ignota.   Grandes mistérios habitam   O limiar do meu ser,  O limiar onde hesitam  Grandes pássaros que fitam  Meu transpor tardo de os ver.   São aves cheias de abismo,  Como nos sonhos as há.  Hesito se sondo e cismo,  E à minha alma é cataclismo  O limiar onde está.   Então desperto do sonho  E sou alegre da luz,  Inda que em dia tristonho;  Porque o limiar é medonho  E todo passo é uma cruz.   Guia-me a só a razão   Guia-me a só a razão.  Não me deram mais guia.  Alumia-me em vão?  Só ela me alumia.   Tivesse quem criou  O mundo desejado  Que eu fosse outro que sou,  Ter-me-ia outro criado.   Deu-me olhos para ver.  Olho, vejo, acredito.  Como ousarei dizer:  «Cego, fora eu bendito»?   Como olhar, a razão  Deus me deu, para ver  Para além da visão —  Olhar de conhecer.   Se ver é enganar-me,  Pensar um descaminho,  Não sei. Deus os quis dar-me  Por verdade e caminho.   Ilumina-se a Igreja por Dentro da Chuva   Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia,  E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça...   Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso,  E as vidraças da igreja vistas de fora são o som da chuva ouvido por dentro ...   O esplendor do altar-mor é o eu não poder quase ver os montes  Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar...   Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça  E sente-se chiar a água no fato de haver coro...   A missa é um automóvel que passa  Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste ...  Súbito vento sacode em esplendor maior  A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo  Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe  Com o som de rodas de automóvel...   E apagam-se as luzes da igreja  Na chuva que cessa ...   Intervalo   Quem te disse ao ouvido esse segredo  Que raras deusas têm escutado —  Aquele amor cheio de crença e medo  Que é verdadeiro só se é segredado?...  Quem te disse tão cedo?   Não fui eu, que te não ousei dizê-lo.  Não foi um outro, porque não sabia.  Mas quem roçou da testa teu cabelo  E te disse ao ouvido o que sentia?  Seria alguém, seria?   Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei?  Foi só qualquer ciúme meu de ti  Que o supôs dito, porque o não direi,  Que o supôs feito, porque o só fingi  Em sonhos que nem sei?   Seja o que for, quem foi que levemente,  A teu ouvido vagamente atento,  Te falou desse amor em mim presente  Mas que não passa do meu pensamento  Que anseia e que não sente?   Foi um desejo que, sem corpo ou boca,  A teus ouvidos de eu sonhar-te disse  A frase eterna, imerecida e louca —  A que as deusas esperam da ledice  Com que o Olimpo se apouca.   Isto   Dizem que finjo ou minto  Tudo que escrevo. Não.  Eu simplesmente sinto  Com a imaginação.  Não uso o coração.   Tudo o que sonho ou passo,  O que me falha ou finda,  É como que um terraço  Sobre outra coisa ainda.  Essa coisa é que é linda.   Por isso escrevo em meio  Do que não está ao pé,  Livre do meu enleio,  Sério do que não é.  Sentir? Sinta quem lê!   Liberdade   Ai que prazer  Não cumprir um dever,  Ter um livro para ler  E não fazer!  Ler é maçada,  Estudar é nada.  Sol doira  Sem literatura  O rio corre, bem ou mal,  Sem edição original.  E a brisa, essa,  De tão naturalmente matinal,  Como o tempo não tem pressa...   Livros são papéis pintados com tinta.  Estudar é uma coisa em que está indistinta  A distinção entre nada e coisa nenhuma.   Quanto é melhor, quanto há bruma,  Esperar por D.Sebastião,  Quer venha ou não!   Grande é a poesia, a bondade e as danças...  Mas o melhor do mundo são as crianças,  Flores, música, o luar, e o sol, que peca  Só quando, em vez de criar, seca.   Mais que isto  É Jesus Cristo,  Que não sabia nada de finanças  Nem consta que tivesse biblioteca...   Não digas nada!   Não digas nada!  Nem mesmo a verdade  Há tanta suavidade em nada se dizer  E tudo se entender —  Tudo metade  De sentir e de ver...  Não digas nada  Deixa esquecer    Talvez que amanhã  Em outra paisagem  Digas que foi vã  Toda essa viagem  Até onde quis  Ser quem me agrada...  Mas ali fui feliz  Não digas nada.   Não: não digas nada!   Não: não digas nada!  Supor o que dirá  A tua boca velada  É ouvi-lo já   É ouvi-lo melhor  Do que o dirias.  O que és não vem à flor  Das frases e dos dias.   És melhor do que tu.  Não digas nada: sê!  Graça do corpo nu  Que invisível se vê.   O Andaime   O tempo que eu hei sonhado  Quantos anos foi de vida!  Ah, quanto do meu passado  Foi só a vida mentida  De um futuro imaginado!   Aqui à beira do rio  Sossego sem ter razão.  Este seu correr vazio  Figura, anônimo e frio,  A vida vivida em vão.   A ‘sp’rança que pouco alcança!  Que desejo vale o ensejo?  E uma bola de criança  Sobre mais que minha ‘s’prança,  Rola mais que o meu desejo.   Ondas do rio, tão leves  Que não sois ondas sequer,  Horas, dias, anos, breves  Passam — verduras ou neves  Que o mesmo sol faz morrer.   Gastei tudo que não tinha.  Sou mais velho do que sou.  A ilusão, que me mantinha,  Só no palco era rainha:  Despiu-se, e o reino acabou.   Leve som das águas lentas,  Gulosas da margem ida,  Que lembranças sonolentas  De esperanças nevoentas!  Que sonhos o sonho e a vida!   Que fiz de mim? Encontrei-me  Quando estava já perdido.  Impaciente deixei-me  Como a um louco que teime  No que lhe foi desmentido.   Som morto das águas mansas  Que correm por ter que ser,  Leva não só lembranças —  Mortas, porque hão de morrer.   Sou já o morto futuro.  Só um sonho me liga a mim —  O sonho atrasado e obscuro  Do que eu devera ser — muro  Do meu deserto jardim.   Ondas passadas, levai-me  Para o alvido do mar!  Ao que não serei legai-me,  Que cerquei com um andaime  A casa por fabricar.   O Maestro Sacode a Batuta   O maestro sacode a batuta,  A lânguida e triste a música rompe ...   Lembra-me a minha infância, aquele dia  Em que eu brincava ao pé dum muro de quintal  Atirando-lhe com, uma bola que tinha dum lado  O deslizar dum cão verde, e do outro lado  Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo ...   Prossegue a música, e eis na minha infância  De repente entre mim e o maestro, muro branco,  Vai e vem a bola, ora um cão verde,  Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...   Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância  Está em todos os lugares e a bola vem a tocar música,  Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal  Vestida de cão verde tornando-se jockey amarelo...  (Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)   Atiro-a de encontra à minha infância e ela  Atravessa o teatro todo que está aos meus pés  A brincar com um jockey amarelo. e um cão verde  E um cavalo azul que aparece por cima do muro  Do meu quintal... E a música atira com bolas  À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos  De batuta e rotações confusas de cães verdes  E cavalos azuis e jockeys amarelos ...   Todo o teatro é um muro branco de música  Por onde um cão verde corre atrás de minha saudade  Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...   E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,  Donde há árvores e entre os ramos ao pé da copa  Com orquestras a tocar música,  Para onde há filas de bolas na loja onde a comprei  E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...   E a música cessa como um muro que desaba,  A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos,  E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se preto,  Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,  E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça,  Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...   O que me dói não é   O que me dói não é  O que há no coração  Mas essas coisas lindas  Que nunca existirão...   São as formas sem forma  Que passam sem que a dor  As possa conhecer  Ou as sonhar o amor.   São como se a tristeza  Fosse árvore e, uma a uma,  Caíssem suas folhas  Entre o vestígio e a bruma.       ( Fernando Pessoa, 5-9-1933 )     Pobre velha música!   Pobre velha música!  Não sei por que agrado,  Enche-se de lágrimas  Meu olhar parado.   Recordo outro ouvir-te,  Não sei se te ouvi  Nessa minha infância  Que me lembra em ti.   Com que ânsia tão raiva  Quero aquele outrora!  E eu era feliz? Não sei:  Fui-o outrora agora.   Põe-me as mãos nos ombros...   Põe-me as mãos nos ombros...  Beija-me na fronte...  Minha vida é escombros,  A minha alma insonte.   Eu não sei por quê,  Meu desde onde venho,  Sou o ser que vê,  E vê tudo estranho.   Põe a tua mão  Sobre o meu cabelo...  Tudo é ilusão.  Sonhar é sabê-lo.   Sonho. Não sei quem sou.   Sonho. Não sei quem sou neste momento.  Durmo sentindo-me. Na hora calma  Meu pensamento esquece o pensamento,          Minha alma não tem alma.   Se existo é um erro eu o saber. Se acordo  Parece que erro. Sinto que não sei.  Nada quero nem tenho nem recordo.          Não tenho ser nem lei.   Lapso da consciência entre ilusões,  Fantasmas me limitam e me contêm.  Dorme insciente de alheios corações,          Coração de ninguém.   Sorriso audível das folhas   Sorriso audível das folhas  Não és mais que a brisa ali  Se eu te olho e tu me olhas,  Quem primeiro é que sorri?  O primeiro a sorrir ri.   Ri e olha de repente  Para fins de não olhar  Para onde nas folhas sente  O som do vento a passar  Tudo é vento e disfarçar.   Mas o olhar, de estar olhando  Onde não olha, voltou  E estamos os dois falando  O que se não conversou  Isto acaba ou começou?   Tenho Tanto Sentimento   Tenho tanto sentimento  Que é freqüente persuadir-me  De que sou sentimental,  Mas reconheço, ao medir-me,  Que tudo isso é pensamento,  Que não senti afinal.   Temos, todos que vivemos,  Uma vida que é vivida  E outra vida que é pensada,  E a única vida que temos  É essa que é dividida  Entre a verdadeira e a errada.   Qual porém é a verdadeira  E qual errada, ninguém  Nos saberá explicar;  E vivemos de maneira  Que a vida que a gente tem  É a que tem que pensar.   Teus olhos entristecem.   Teus olhos entristecem  Nem ouves o que digo.  Dormem, sonham esquecem...  Não me ouves, e prossigo.   Digo o que já, de triste,  Te disse tanta vez...  Creio que nunca o ouviste  De tão tua que és.   Olhas-me de repente  De um distante impreciso  Com um olhar ausente.  Começas um sorriso.   Continuo a falar.  Continuas ouvindo  O que estás a pensar,  Já quase não sorrindo.   Até que neste ocioso  Sumir da tarde fútil,  Se esfolha silencioso  O teu sorriso inútil.    Tomamos a Vila depois de um Intenso Bombardeamento   A criança loura  Jaz no meio da rua.  Tem as tripas de fora  E por uma corda sua  Um comboio que ignora.   A cara está um feixe  De sangue e de nada.  Luz um pequeno peixe  — Dos que bóiam nas banheiras —  À beira da estrada.   Cai sobre a estrada o escuro.  Longe, ainda uma luz doura  A criação do futuro...   E o da criança loura?   Vaga, no azul amplo solta   Vaga, no azul amplo solta,  Vai uma nuvem errando.  O meu passado não volta.  Não é o que estou chorando.   O que choro é diferente.  Entra mais na alma da alma.  Mas como, no céu sem gente,  A nuvem flutua calma.   E isto lembra uma tristeza  E a lembrança é que entristece,  Dou à saudade a riqueza   De emoção que a hora tece.   Mas, em verdade, o que chora  Na minha amarga ansiedade  Mais alto que a nuvem mora,  Está para além da saudade.   Não sei o que é nem consinto  À alma que o saiba bem.  Visto da dor com que minto  Dor que a minha alma tem.     Fernando Pessoa nas ruas da Baixa lisboeta KOREAEBOOKSTYLEFILE_1.1.0'c=_q#Times New RomandefaultdefaultTimes New Romanhr_file_0 para0hr_file_0 para0Times New Romanhr_file_1 para0hr_file_1 para0Times New Romanhr_file_1 para1hr_file_1 para1Times New Romanhr_file_1 para2hr_file_1 para2Times New Romanhr_file_1 para3hr_file_1 para3Times New Roman((hr_file_1 para4hr_file_1 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